O dia que quase mergulho nas Sete Quedas

        Era época de cheia no Paranazão e eu, ao lado do fotógrafo Carlos Rugi estávamos em Guaíra, nas barrancas do rio, à procura de grandes aventuras. Quem procura acha, diz o velho e sábio ditado.
        Achamos! Fretamos um barco, que dada as dimensões do rio naquele ponto – 24 kms de largura – não passava de uma simples canoa, e lá fomos em direção à Sete Quedas que naquela distância podíamos identificar por uma nevoazinha que se sobressaía na superfície da água. Acho que foi, tanto minha quanto do meu companheiro, nossa primeira aventura perigosa, pois nos esquecemos de tudo – de levar água potável, de avisar alguém para nos socorrer se começássemos a demorar além da conta; de levar algo para nos proteger do sol, sobretudo eu que tenho a pele branca como esparadrapo. Quer dizer saímos do portinho em Guaíra como quem sai de casa para dar um pulo até a esquina e voltar logo.Ah, ia me esquecendo, viajava conosco na aventura um sobrinho da minha mulher, Sérgio Agostinho, de 14/15 anos.
        O objetivo era ver de perto as ilhotas cravadas no topo das Quedas pois todos os pirangueiros que havíamos conhecido até então falavam muito nelas, nas ilhas, nos enchendo de curiosidade. Pirangueiro era o alvo daquela minha reportagem por ser um personagem típico da região, que vivia da pesca e da navegação, que iria desaparecer junto com as Quedas. O lago de Itaipu está mais para mar sem tempestade, sinuosidade, dispensando a grande perícia de antes.
        Quase não podíamos conversar enquanto caminhávamos, felizes, pela Ilha do Luís – a explosão contínua das águas desabando no Salto 14, o mais imponente deles, abafava o som de vozes enchendo de magia todo o lugar. Caminhamos por ali uns 30 minutos e ao embarcarmos de volta colhi um mamãozinho, de vez, de um pé à beira do trilho por onde passávamos, tomando cuidado com cobras, aranhas e outras peçonhas.
        Embarcamos e viajamos de volta, não sem antes arriscar a vida num zig-zag que Luís improvisou na cabeceira das Quedas para nos encher de espanto e admiração. Foi uma das paisagens mais lindas que já tinha visto na vida e que jamais esquecerei.
        Em mais alguns minutinhos, começamos a voltar; navegamos quando muito 400 metros acima da Ilha do Luís, quando o motor do barco, sem aviso nem nada teve um estremilique e pifou. Só aí senti a força da correnteza das águas do Paranazão nos puxando para baixo; até o experiente Luís levou um susto e gritou “joga a poita, joga a poita!” Não precisou gritar mais de duas vezes. O garoto Sérgio estava mais próximo do que ele chamava de poita e obedeceu rapidamente, atirando dentro da água um gancho de ferro de construção amarrado firme na ponta de uma corda.  A corda estava amarrada dentro do barco, de modo que lá ficamos, amarrados e seguros. Seguros?
        Toda a sensação de segurança se esvaia num piscar de olhos quando um de nós tirava uma das mãos para fora do barco e a mergulhava dentro d’água apenas para sentir a força da correnteza; naquele ponto as águas do Paranazão pareciam ter força para tracionar uma carreta carregada de peixes sendo levada para o Ceasa. “Se o barco virar – nos pedia o irônico Luís – nadem na direção daquela ilha” – e apontava para uma daquelas ilhotas a pelo menos um quilômetro de distância, certamente supondo que eu não nado bem sequer em piscina de criança. Coisa de fdp, imaginei silenciosamente.
        Foi quando Luís começou a desmontar o carburador pela primeira vez. Levou uns quinze minutos para desmontar, mais uns dez para assoprar com força cada um dos caninhos internos e outros dez para montar peça por peça. E nós obrigados a ficar olhando feitos três bobos, pois qualquer movimento que fizéssemos podia atrapalhar. Terminada a montagem do carburador, tivemos de vê-lo puxar com força o cordão da partida umas cinquenta vezes até desistir. Ele então deu início à segunda desmontagem. 
        Bateu sede. Lembrei-me então do pequeno papaia que estava à nossa espera a um canto do barco; já havia percebido que tínhamos de beber a água farta do Paranazão. O problema a ser vencido era logístico, parti o pequeno mamão e tirei a polpa com os dedos. Antes que a fome começasse a bater (o Luís, como já disse, era mais esculhambado que seus passageiros e, portanto, não levava em seu barco nenhuma porra de uma bolacha) comemos o miolo do mamão repartindo tudo fraternalmente.
        Eu já havia descoberto que a pressão da correnteza não permitia que colhêssemos água com as mãos, além dos cuidados que precisávamos ter com o equilíbrio do barco. Usamos, portanto, as duas cascas do papaia como nossos copos. Nunca vi um papaia ter tanta utilidade como esse.
        Luís começou a desmontar o carburador pela segunda vez e enquanto fazia isso falava coisas terríveis:
        - Olha gente, se o motor não pegar teremos de passar a noite aqui!
        Tomamos algumas providências, como tirar a camisa e acenar com elas para as embarcações que passavam nos arredores do portinho. Eu fiquei mais olhando do que participando daquela estupidez, pois as chances de alguém nos ver naquela distância eram as mesmas que reencontrar uma agulha atirada na imensidão daquelas águas do imenso rio Paraná.
        Já havia começado então meu segundo drama, sentia que minha pele fritava como torresmo com aquele sol implacável. Tive queimaduras fortes que me deixaram entrevado por três dias em quarto de hotel. Só aconteceu comigo: meus dois acompanhantes e o piloto estavam com roupas bem mais adequadas que eu, além de se serem mais morenos.
        Sua tripulação já estava desesperançada, apenas Luís ainda insistia em desmontar e montar o bendito carburador;  ele, provavelmente por experiência, sabia que uma hora qualquer o motor responderia. Eu só tomava cuidado com o pavor, mas meus pensamentos voavam e aterrissavam em casa, onde deixara minha linda mulher, Susana, e meu primeiro filho, Eli, então com três anos de idade. Estava morando em Curitiba e se descortinava para mim uma nova e empolgante vida profissional. Era muito cedo para morrer, pensava. Mas, quis o destino que eu me enfiasse naquela enrascada, contra a qual eu nada podia fazer a não ser rezar. E o pior: levara comigo um sobrinho da mulher!
        Bom, na sexta vez que Luís desmontou e montou a porra do carburador, o motor pegou! Pegou e pegou firme nos tirando dali, do sufoco e do desespero em cerca de dez minutos.